Ele sempre amou mais que ela. Era ele que segurava aquele relacionamento fadado ao fracasso. O sexo era ruim, conversa não existia. Os amigos davam suas opiniões mas a dupla achava que estava tudo bem. Na verdade, ele achava que estava tudo bem. Ela sabia que tudo era temporário. Ela nunca foi uma boa pessoa nem uma pessoa boa. Ia na ferida sempre. Machucava e ria. Era o sei jeito de viver. E sempre dona de si, cheia de razão.
Quem a conhecia tinha sempre um sentimento de desprezo e admiração. A cabeça sempre raspada assustava também. Especialmente quando vista do lado direito: aquela cicratriz enorme e feia - ou linda - provocava arrepios.
Um dia ela se encheu de tudo. Pegou sua mochila do Pink Floyd e foi morar no Atacama!
Ele continou lavando e dobrando as calcinhas dela. Sempre separando por cores pra guardar.
